第(2/3)页

    他想起自己第一次穿上白大褂，面对冰冷僵硬的死者时，内心也曾有过类似的冲动。

    他用解剖刀划开胸腔，暴露脏器，并非出于猎奇，而是渴望听到那一声“真实”的回响，渴望用自己的眼睛去确认逻辑链条的闭合。

    可现在，他看着那口被阳光反复“叩问”的深井，忽然明白了。

    真正的解剖，不是切开一具不再言语的尸体，而是亲手切开自己内心深处对于“唯一确定性”的执念。

    科学不是答案，它只是最优化的提问方式。

    他从背包最深处，取出了自己随身携带的最后一件、也是最初的一件关键物证——那枚透明的，用环氧树脂封存着东区深井沉积物微型胶片的听诊器。

    金属的听头在林间的光斑下泛着冷光。

    他没有砸碎它，也没有将它埋葬。

    他只是走到一棵巨大的老樟树下，将听诊器轻轻地放在盘结突起的树根之间，然后用手拢过一层厚厚的落叶，将它盖住。

    王主任正式辞去了他在社区的所有职务，搬进了南区老巷一间临街的小屋。

    他彻底成了一个无职无权的普通老人。

    每天清晨，他会推着一辆吱呀作响的旧三轮车出门。

    车上没有商品，只有几摞用再生纸手写印刷的传单，几瓶供给路人的清水，和一块半人高的移动黑板。

    他不再宣讲任何“应该相信什么”的理论，也不再组织任何“必须参加”的活动。

    他只是随意地在某个巷口、菜市场边或者小公园旁停下，用粉笔在黑板上写下一个问题。

    比如今天，他写的是：“如果你的孩子告诉你，他晚上总看见窗外有个白色的影子，你会先做什么？”

    路人可以驻足观看，可以在他提供的便签纸上写下自己的答案，也可以直接走开。

    他只负责记录，从不评判对错。

    起初，人们只是好奇地围观这个古怪的老头。

    但渐渐地，有人开始主动带来自家孩子的绘画作业，递给王主任。

    那些蜡笔画上，用稚嫩的笔触，涂抹着井、破碎的镜子、白色的影子，和一个个戴着手套、看不清面孔的大人。

    王主任把这些画都收了来，用图钉细细地钉在自己小屋的整面墙上，取名为“未完成的答案展”。

    一日午后，一个梳着羊角辫、戴着红帽子的小女孩被奶奶领着路过，她指着墙上一幅画着一个医生模样的成年人正俯身查看什么的涂鸦，大声说：“奶奶看，这个人没戴手套，但他看得更清楚。”

    王主任正在擦拭黑板的动作猛地一滞。

    他转过头，顺着女孩的手指看去。

    那幅画里，确实只有那个中心人物没有画上手套。

    或许是孩子的疏忽，或许是别的什么。

    他怔怔地站在那里，手里攥着粉笔，久久没有言语。

    林工在整理一个积满灰尘的旧工具箱时，翻出了半截被削得很短的铅笔。
    第(2/3)页